Il livore che turba, / che invade, / ha sapore amaro di fiele, / corrode. / Quale tormento / la cattiveria umana, / ritorce gli occhi / a la beltà terrena: / ogni tramonto / tacito tramonta, / muta è la spiga / incoronata d’oro, / chiuso al creato / il sentimento / è l’animo sospeso / in attesa.
Alfredo Rapanelli
3 novembre 2023
