Ritmo d’acqua, che manca / alle illusioni / sul foglio, ardore / che cerca, le corde / da sciogliere; / l’istante travolge la carne, / l’amore esala dei lampi nudi / nel cielo disarmato, / con volti in frantumi, / un sapore di roccia, bruciante, / che confonde la mente / e che fa una cascata / di parole, nel mio inganno.
Elisa Eötvös
22 dicembre 2021
