Bravi interpreti di sogni
dipaniamo matasse
di vicoli ciechi
e fosforica luce diamo alle ombre
della cupa notte.
Ma come acqua
che piomba nel dirupo
ci sfugge dal cavo della mano
realtà meridiana.
Segrete radici corrono
silenziosi viaggi
noti per la bussola del cuore
ma l’occhio profondo del tunnel
il treno verde non restituisce
al respiro.
9 settembre 2018
