di Enrico Ricciardi
Lu Goernu ci-avìa certa farina
de cecio, de fascioli e de lupì,
macenata da tembu a lu mulì,
che lo jésso te pare o la cargina
perché da divers’anni adè stantiva:
te fa rimpì la vocca de saliva.
Tra l’ardre ròbbe c’è le rape rosce,
tutte a pizzitti fini edè tritate,
eppù da tantu tembu s’è seccate
che se le guardi manco se rconosce.
Quanno su ‘n mocca formi lu voccó,
per quantu spigni, no’ lu manni jó.
Dopo ci sta la carne in scattolette,
n’ ze sa se scia de scimmia o de camelu:
è stata per tant’anni sotto gelu
dopo tritata co’ le maghe nette.
È roscia, secca e de colore è scura,
quanno la magni pare segatura.
Lo mejo edè lo zucchero e lo riso,
ma perch’è bóno ce n’ha dato poco,
se vóli robba in più, ce sta lo mòco.
Non c’è da fa più cósa, ormai è diciso.
È sempre quistió de frecatura:
lu pover’omu non ne ‘zzecca una.
