Frontiera di fango e di silenzio / tra le nuvole e il paradiso, / fra il segreto e il deserto, / tra la pioggia e la solitudine; / frontiera tracciata sulla / mia ombra ondeggiante / fino a distruggerne l’alchimia, / quel suo breve arco di potenza / in cui rinasce ogni volta / la mia anima perduta. / Ma ogni tracciato poi si infrange / a ridosso delle mie muse / e sul loro passaggio e sulle loro / abitazioni e qualcosa / di disperato mi riequilibra / su e giù tra le foglie / e gli alberghi, i morsi brucianti / del racconto e del mese di agosto / ricaduti addosso a questa / sensualità spenta, inquisita, / che affonda in me come della / zavorra lugubre, / come un giardino fermentato.
Elisa Eötvös
8 marzo 2023
