Resto in un miracolo / magro e umido, / intorno è tutta terra, / tutto muro, / tutto già accaduto / come uno sparo, / come un’unghiata. / Amaro è il suolo / sul quale mi distendo: / a cosa rassomiglio? / Tiro via le mie ferite / da questa vertigine, / perdo la mia riconoscenza / in un labirinto, / che dura miglia e miglia / di vene e di alfabeto e di angoli / davanti ai miei piedi piagati / che inaspriscono l’ambiente / col loro sacrificio.
Elisa Eötvös
26 febbraio 2021
