di Franca Petracci
Senza diritto a una passeggiata
insieme sottobraccio
lungo le mura degli innamorati,
e a un posto a teatro
vicino a te
nel velluto rosso di un palco,
e alla tavola di famiglia
per la festa di tua madre
nella recita degli ottant’anni…
Senza diritto ad esserci, insomma,
io, assurdamente clandestina,
io, nei sotterranei del tuo amore.
E senza diritto, ovviamente,
unica col cuore a pezzi,
anche alle condoglianze.
