di Gian Mario Maulo
Stamane
si procede a vista,
pescatori di frodo
tra i fondali di sabbia
e questa bruma che fa opaco il mare.
E il remo
sfiora i margini del cielo
chiuso dentro un’onda,
gli occhi a trafiggere una rotta
viva soltanto al desiderio.
Pescatori di un giorno
alla deriva
tra le reti e i gabbiani,
ora che tace il vento.
Pescatori di istanti.
