di Franco Migliorelli
Abbiamo assassinato, un passero.
Aveva gli occhi pieni di mandorle.
Racconteremo: Ci mordeva il grano.
Le ali hanno palpitato, un attimo.
Abbiamo detto al vecchio che dormiva:
“Scendi, vogliamo la tua barca”.
Io non c’ero, tu amore mio,
dov’eri?
Noi, siamo gli espada.
Noi moriremo di profilo.
