di Mario Buongarzoni
E intanto arriva
sull’uscio della sera
il vento marzolino
che sospinge
gli smarriti bioccoli
di chi non osa più sperare
che arrivi primavera.
Io, in questo tempo
indugio con l’orecchio
verso il passo di Colui che
assecondando
una corrente d’amore,
viene a ridestare
l’aroma e il colore
del larice del mio giardino
che altri han creduto
ormai spento per sempre.
