di Franca Petracci
Ogni scena del mondo
è all’uomo indifferente,
dal giardino di rose
ai campi insanguinati dalla falce.
Sapiente il tempo
gli presta una persona
per lui importante, che gli resta dentro.
E questo mondo è subito il suo mondo.
L’amore è questo.
Principio elementare.
Semplice equazione.
Poi quando il tempo si riprende
ciò che gli ha dato,
l’uomo sta solo alla stazione
dietro i vetri di una finestra
sui quali lenta
scivola la pioggia.
