di Franca Petracci
Diceva sempre no senza parlare
e il cenno di un sorriso.
Era un uomo all’antica,
gentile, riservato.
Aveva novant’anni, forse cento,
quando la Morte lo prese
all’improvviso
gettando al vento il sacco dell’età.
Potevi aspettare, vecchia megera:
dovevo prendere il caffè.
Volevo dire grazie a Clementina.
E avevo ancora qualche curiosità.
